Премудрый пескарь

   Вот и стал я старым. Даже не заметил того момента, когда это произошло. Эту и другие банальности, которые говорят вам пожилые люди писал я, задумываясь: о чем это я?.. И что теперь?.. И вообще — как мне закончить эту историю?

   Вышел недавно на улицу в пятницу вечером — весь гуляющий народ на второй авеню как-то резко стал моложе. Чем я. Ну, не весь, а тот который пьяными компаниями, гордой гривой шелестеть из бара в бар, глаза сверкают, мечутся от девицы к девице.

   Смотрю на них, усмехаясь:

   В бар не пустят. Если пустят, будут потно толкаться у барной стойки, пытаясь проорать про отличное местечко сквозь гомон сотни стай чаек. Вася хочет идти жрать, Петя хочет знакомиться вон с теми, в джинсах и бюсте, секунда — и Петя, криво улыбаясь, тоже хочет жрать. Сорок минут лицом в февральский ветер — тут все забито, там невкусно, туда слишком далеко. С каждым новым глотком, расширяется количество номеров в телефоне, которым можно написать: «хочешь тусануть?.. прям щас?» Вася вспоминает про отличную вечеринку — в Бруклине. Поезд долго едет не туда, такси, тогда сам плати за пиво, ни одной симпатичной, дохнет телефон, рассвет, метро, отлично провели время, будет что вспомнить на пенсии.

   Вот это старость и есть — когда решимости природный цвет хиреет пред налётом мысли бледной. Мысли, которую я обсасываю, стоя у окна, глядя как решительно тусуется молодёжь на второй авеню — как вообще закончить эту историю? Впрочем, можно не волноваться — она обязательно закончится сама собой.