Хроника пикирующего бомбардировщика

   Слышал одну историю про войну: самолёт летел на боевое задание, попал под обстрел, пилота ранило, но один из бойцов пересел за штурвал, разобрался, отбомбился и успешно приземлился обратно, на родной аэродром.

   Мой район города, слава богу, такие сюжеты не подсказывает. Вот я — долго продирался сквозь ветер и относительную влажность в модное кафе и теперь мучительно решаю: яичницу или шницель с картошкой? А может Кровавую Мэри? И вообще, где здесь туалет?

   Подлетает официант и цедит сквозь зубы:

   - Ну что? Все еще не решили? - и снова отходит.

   Вокруг расположились хипстеры, каждый лучше меня во всех отношениях. Решительные, энергичные, смеются, разговаривают громко. Один из них глядит в мою сторону и говорит:

   - Посмотрите на этого мощного старика!

   Я начинаю краснеть, стеснительно отворачиваюсь и натыкаюсь взглядом на дедулю, сидящего за соседним столиком. Тот сосредоточенно двигает челюстями, не обращая внимания на внимание всего ресторана.

   - Во время войны, он летел на боевое задание. Шторм, гроза, сквозь тучи пикируют истребители противника. Самолёт подбили, пилот ослеп, так он!.. Именно этот дедушка, сидящий перед вами!.. Не умея управлять самолётом!.. По подсказкам пилота!.. Долетел!.. Отбомбился! И затем успешно вернулся обратно, на родной аэродром!

   На слове «отбомбился», ветеран хрипит, краснеет и падает лицом в свои яйца. Крики, гомон. Я подбегаю к нему и поднимаю его голову из тарелки. Он открывает глаза:

   - Лети, мой мальчик!.. Ни шагу назад!..

   Аккуратно кладу его на стулья, киваю официанту:

   - Яйца всмятку и Блади Мэри! И вообще, где здесь туалет?

   Выхожу из туалета, лавирую мимо хипстеров и успешно приземляюсь обратно, за родной столик.