sdze (sdze) wrote,
sdze
sdze

(Еще один) Яшин обычный день в Нью-Йорке

Написал еще один пост в сообщество odin_moy_den. Пусть тут повисит копия, для тех, кому неохота ходить по ссылкам. В общем:


Еще один самый обычный день в Нью-Йорке

Привет, меня зовут Яша, мне 38 лет и я живу в Нью-Йорке. Я уже появлялся в этом замечательном сообществе - тут: Самый обычный день в Нью-Йорке - и тут: Один день туриста в Калькутте. Сегодня будет еще один мой, самый обычный, будний день — четверг, 15 декабря.





8:30 утра.

1.


9:45 утра. Блин! Буквально на секунду глаза закрыл! Блин, блин! Выпрыгиваю из кровати.

2.


На пути в сортир, спотыкаюсь о кота.

3.


Коту уже почти 17 лет и на такие глупости он даже внимания не обращает. Он просыпается, становится на четвереньки и, кряхтя (артрит!), идет к пустой миске. Уже выходя за дверь, я вспоминаю его — и награждаю банкой вонючей, кошачьей еды.

Сегодня никаких томных прогулок до работы, никаких велосипедов. Во первых — холодно; во вторых — у меня судебное слушание в 10:30 и я уже опаздываю. Лавируя между прохожими, дорожными рабочими и велосипедистами, бегу на метро.

4.


Прямо возле входа в станцию небритый Джерри угрюмо открывает свой газетный ларек. А ведь всего пару лет назад, он мог лишь мечтать об этом: при предыдущей городской администрации, он проспал какой-то там платёж и его выперли с работы. Просьбы, петиции и жалобы ухали в недра бюрократического аппарата как в черную дыру. Ушел старый мэр, пришел новый. Его подкараулил Джеррин адвокат и — на следующее-же утро, сияющий Джерри сидел посреди жвачек, бутылок с кока-колой и газет — на каждой из которых светились его - и мэрская - физиономии.

Постепенно, Джерри сиял все слабее, приходил на работу все позже, пока совсем не перестал успевать на самую жирную, утреннюю волну планктона. Вот, еле-еле теперь открывается в десять.

5.


На станции греются бездомные, праздно шляются рабочие, похожие на пингвинов в спасательных жилетах, озираются туристы. Подъезжает поезд: туристы и я забегаем вовнутрь; бомжи и рабочие остаются позади.

6.


10:30 утра. Судебное слушание (а, да! я — иммиграционный адвокат, или, как говорит бабушка: «помогаю террористам приехать в эту страну») уже должно начаться, но я все еще в очереди на вход. Огромный сорокаэтажный улей был построен федералами еще в 60-х и теперь служит пристанищем для различных правительственных учреждений — администрации социального страхования, ФБР, иммиграционной службы, федеральных и депортационных судов.

7.


Перед зданием мёрзнет лента из полусотни человек в чалмах, в теплых куртках поверх цветастых халатов, в набедренных повязках. Ну, это я приврал, конечно. Все уже носят трусы, наверное.

Прохожу секьюрити-контроль, поднимаюсь на свой этаж, захожу в зал заседаний. Зал — это такая комнатка, где помещаются человек десять из публики, судья, прокурор, человек, которого пытаются депортировать и я.

8.


Только захожу, судья — мне: «Что, уважаемый защитник, решили что галстук вам больше носить не обязательно?» Извиняюсь и быстро продеваю башку в петлю галстука — еще не хватало разозлить судью: ей сегодня выносить решение по откровенно «слабому» делу. Очень надеюсь на её добрую волю, хорошее настроение и здоровье.

9.


Мой клиент заметно нервничает: через час он либо выйдет из этой комнаты со статусом беженца, либо с приказом о депортации. Судья медленно, медленно зачитывает своё решение. Где-то к середине, я начинаю понимать, что мы выиграли. Мой клиент еще не знает об этом — язык делопроизводства тяжеловесен и загадочен. Я не отвожу от него глаз — хочу увидеть выражение его лица, когда он поймет, что все страхи и волнения последних нескольких лет уже позади. И вот — после слов «удовлетворить прошение...», глаза его расширяются, он делает глубокий, прерывистый вдох и плачет.

10.


На выходе из суда, я останавливаюсь и глотаю неожиданно вкусный холодный воздух. Кстати, уже пол-первого — самое время пожрать. Быстро перечислив в уме скудные дары тошниловок Манхеттенского даунтауна, я ныряю в метро и выныриваю уже прямо рядом с офисом компании, название которой известно всему миру.

11.


Стою в фойе, жду. Наконец-то, спускается человек, название которого известно — пусть не всему миру, но нескольким тысячам читателей его трэвэл-жж, что тоже, согласитесь, ничего так. Лифт тащит нас в недра программистского рая, а levik спрашивает меня, че это я в костюме, не заболел-ли. Моя обычная форма одежды - джинсы и рваные майки. Красив, ведь, правда? - спрашиваю.

12.


Заходим в кафетерий, заставленный корытами со всякой всячиной — вокруг них пасутся лучшие умы нашего города. Огибаю умы и набираю себе — два вида яищни, картошечки, и еще — омлетик. С утра не позавтракал и вот, теперь — гештальт бурчит. Лёва неодобрительно фотографирует мою тарелку. Я – в отместку — его всего, целиком.

13.


Садимся, болтаем о жизни. В данном случае: "о жизни" - значит: о Лёве. Он долго рассказывает про то, как он только-что вернулся из Кинг-конга, как он собирается поехать в Пеньпнём и про то, какая рожа у меня сегодня испитая. В какой-то момент он теряет бдительность и спрашивает как дела. Я выдаю ему самые пошлые истории с udaffa, с собой в главной роли.

После еды, Лёва проводит меня по бесконечным кафешкам, игровым комнатам, спортзалам, массажным кабинетам... Вааще не понимаю, когда они тут работают — что немедленно Лёве и высказываю. Он это пропускает мимо ушей, так как за последние 25 лет допилил игнор моих мудрых мыслей до полного совершенства. Многое в жж уже было написано про построение коммунизма в одном, отдельно взятом Гугле, так что повторяться не буду. Пропетляв по коммунизму пару километров, он выводит меня на веранду — от вида и ветра у меня волосы встают дыбом и страшно чешется селфификатор.

14.


Лёва смотрит на меня, типа: пора-мол. Щелкаю его на прощание; он говорит, что фотка кошмарная, ни в коем случае не ставь её никуда. Торжественно обещаю никуда не ставить.

15.


Два часа десять минут буднего времени.

16.


Получаю смс: «Ну где-же ты? Я жду тебя на Бродвей, дом 225, прямо в фойе. Приезжай быстрее.»

17.


Ныряю в метро, как раз подходит экспресс и мчит меня мимо промежуточных станций, на которых молчаливые шеренги незнакомцев стоят и смотрят мне вслед.

18.


Приезжаю на 225 Бродвей. Мужик нетерпеливо шагающий взад и вперед по натертому каменному полу фойе дома 225 подбегает ко мне, хватает за локоть и шипит: «Ну что-же ты? Такое место замечательное! И цена как раз тебе подходит. Пошли быстрее!»

19.


Мужик — мой брокер. Он подыскивает мне новый офис — старый нам уже жмёт. Уже месяц мы обходим с ним различные офисные здания Нью-Йоркского даунтауна, но пока ничего внятного не увидели. Так и в этот раз.

- Нет, - говорю, - не подходит.

- Почему? Ты не смотри на этот кошмарный ремонт. Администрация тебе тут все поменяет, а если подпишешь контракт лет на десять - я тебе еще и несколько бесплатных месяцев выбью.

Администратор здания согласно кивает, но смотрит скептически.

20.


- Ребята, - говорю, - дело не в ремонте! Вы посмотрите — офис в конце длинного узкого коридора! Прямо рядом с сортиром! Клиенты ко мне просто не протиснутся, а те что протиснутся, очень об этом пожалеют!

Администратор здания снова согласно кивает. Нет, так нет. Думаю, он это слышит не первый раз. Мой брокер спрашивает администратора:

- А коридор никак нельзя расширить?.. Сортир убрать или подвинуть?..

Мы весело хохочем, прощаемся, и брокер ведет меня сватать следующий небоскреб.

21.


Нет, не этот. В этом селятся солидные дяди, а не мелкая сошка, типа меня. Рядом.

22.


Поднимаемся на 7 этаж. «Глянь какой вид!» шепчет брокер. Вид действительно отличный.

23.


И офис шикарный — просторный, светлый.

- Сколько? - спрашиваю.

...С понурым видом, тяжело переставляя ноги, выходим на улицу.

- Ладно, - хмуро говорит брокер, - нарою тебе еще чего-нибудь и звякну.

Когда я выхожу из метро уже начинает темнеть.

24.


Захожу к себе, проверяю почту, перезваниваю клиентам. Заходит секретарша и бросает мне пакет документов. Я подписываю там, где печатными буквами встречается моё имя и отдаю пакет обратно. Решаю, что мой рабочий день уже закончен. Прощаюсь с секретаршей и выхожу из офиса. На улице темно, холодно.

25.


Самое время прогуляться. Народу немного — все сразу ныряют в подземку или, короткими перебежками, снуют из магазина в магазин.

26.


Редкие прохожие смотрят на меня как на сумасшедшего. Сами такие.

27.


Дохожу до рождественской ярмарки на Юнион Сквер, покупаю себе пожрать. Здесь — движуха; морозоустойчивые туристы делают вид, что прогуливаются:

28.


Иду домой.

29.


Я полон планов на вечер. Щас как пожру! Как посмотрю что-нибудь! Ка-ак засну! Вдруг — звонок:

- Слушай, можно я у тебя останусь сегодня? Завтра ранняя сходка на работе и от тебя ближе. Да и вообще - я соскууучилась, сто лет тебя не видела.

- Приходи, конечно. Если приставать не будешь.

- Да кому ты нужен!

30.


Батареи жарко посвистывают, кот сладко похрапывает, а мы уже на второй бутылке. Под нами, по дну каньона из домов на Второй авеню, громыхает мусороуборочная машина. Пора спать. Иди чистить зубы, говорю, а сам, пока занят сортир, открываю фэйсбук. Там трам-па-пам-пам трамп и френда, уверяющая, что женщина в длинной юбке — заземляется, а без неё — электризуется. Закрываю фэйсбук и иду умываться.

31.


Ныряю в прохладные простыни, там подруга уже конфисковала мою подушку и две-трети одеяла. Лежу, жду когда приставать начнет.

32.


Всё жду.

33.


Жду.

34.
Tags: нью-йорк
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Первый раз на траве

    По многочисленным просьбам читателей, напишу про первый раз курения марихуаны. Широко открытыми от удивления глазами хлопаю на вас, любимые…

  • Брайтон-Бич, Бруклин

    #постгендер

  • Натуральная медицина

    Наташа открыла оздоровительный центр натуральной медицины в двух шагах от Брайтон Бич. В меню - ароматерапия, магнитотерапия, рефлексотерапия,…

Buy for 10 tokens
Buy promo for minimal price.
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 26 comments