Вдобавок и в жж ничего внятного не пишется. Боюсь, всё тратится на три страницы. Это как если не дрочить долго — сразу огромная любовь набухает, почти к каждой встречной. А если регулярно изливать, то встречные идут мимо. Может и с этим так: слишком регулярно пишу и никаких историй для жж не набухает. Страшная мысль. Из-за неё несколько дней вообще не писал: ни после сна — так-как боялся вышеизложенного эффекта, ни в жж — потому что писать-то собственно и нечего.
А может это из-за жары такая апатия. Вылез из окна, сижу на своём балконе для бедных — пожарной лестнице. В доме напротив зажегся прямоугольник, в него вошла симпатичная девица — я затаил дыхание — и нифига не раздевшись, задернула шторы. Ну что за народ эти женщины! Все годы, что живу на этом перекрестке, в окнах маячат только различные голые мужики. И я маячу, не жалко. Какая-нибудь соседка глянет на мою сторону улицы, застынет с чайником и скажет подруге:
- Глянь, Рэйчел, опять этот, с животиком, расхаживает...
- Че смотреть-то! Вечно он тут... А недавно подходила к дому — голова в телефоне — и бац! Влетела... Смотрю: он! Еле в джинсах узнала. Аж передёрнуло...
И сядут подруги чай пить, предвкушая как будут рассказывать внукам в богатом пригороде Стэмфорда:
- Вот, молодая была, жила на Ист-вилледже... В Нью-Йорке, да, да! Под водой который... Так там в окне напротив, извращенец голый... Стоило только руку протянуть...
Один за другим, окна напротив гаснут, рассасываются людские водовороты на улице Святого Марка. Я закидываюсь парочкой обезболивающих, запиваю их рюмкой водки и устраиваюсь поудобнее на ржавых прутьях пожарной лестницы. Мир сгущается в горячую, влажную ночь. Редкие порывы ветерка ощущаются на коже как дыхание первой любви.
И вдруг — где-то совсем рядом будто включился отбойный молоток.
Звуки залетали в уши, дробью бились об стены домов и сталкивались с тратата из следующей волны. Вдобавок и телефон подключился.
- Слышь, Яш? Музыку-то выключи, три часа ночи.
- Это не я. Это кто-то на улице.
- Кто? - недоверчиво спросил телефон.
Я просунул голову в лестничную оградку.
- Там машина скорой помощи стоит. У неё двигатель работает. А то, сразу — Яша...
- Ладно тебе, - сказал сосед, - считай, что это за все те случаи, когда я не звонил.
- Тебе лишь бы пожаловаться! - сказал я в трубку, - Алё!.. Алё?..
С тех пор как Ганди умер, даже поговорить не с кем.
- Алё? Это 311? Я хочу пожаловаться на шум.
- Сэр, присутствует непосредственная опасность вам или другому лицу?
- Что?.. Нет. То есть, присутствует, но посредственная.
- Вы наблюдаете источник шума?
- Да, это скорая, стоит с включенным двигателем, он и грохочет.
- Ждите на линии.
Жду, одним ухом, слушая неплохую классическую музычку, которой город развлекает звонящих полуночных психов, а другим — оглушительное тарахтение скорой помощи.
- Сэр? Насколько силен уровень шума?
Я прилежно прислушался.
- Как будто дятел херачит по слуховому аппарату.
- Вы понимаете, что машина скорой помощи стоит с работающим двигателем чтобы быстрее реагировать на вызовы?
- Я...
- Ждите на линии.
Тут скорая медленно развернулась и уплыла в тёмные улицы. Тарахтенье уехало вместе с ней.
- Сэр, оставьте ваше имя и номер телефона. Мы вышлем патрульных для проверки уровня шума.
- Извините ради бога, но она уже уехала.
Трубка укоризненно помолчала.
- То есть, вы хотите отменить жалобу?
- Да, извините.
- Спасибо за ваш звонок.
Не успел я убрать телефон, как на нём опять высветился сосед:
- Слышь, Яш? Извини, че-т я погорячился тут. Заебала, понимаешь, жара, отсутствие голых баб за окном и творческий кризис. Так что, вот... Алё!.. Алё?.. А, да! Слышал, ты инстаграм себе завёл? Ну молодец! Как-как?.. yashasdze ?.. Вот прямо щас и добавлю! Фотки у тебя по-любому получаются лучше, чем твоя писанина — идиотские ситуации, сырые персонажи, несут чёрт-знает-что... Ладно, спать пойду — поздно, да и три страницы уже зака
Journal information